Diálogos (con la Vida de san Benito)

GREGORIO. Un cierto hombre noble llamado Teoprobus fue convertido por el buen consejo del santo Benito; quien, por su virtud y mérito de vida, era muy íntimo y familiar con él. Este hombre, un día, viniendo a su celda, lo encontró llorando muy amargamente. Y habiendo esperado un buen rato, y sin verlo terminar (pues el hombre de Dios no solía llorar en sus oraciones, sino más bien estar triste), le preguntó la causa de tan gran aflicción; a lo que él respondió al instante, diciendo: "Toda esta Abadía que he construido, y todas las cosas que he preparado para mis hermanos, son por juicio de Dios Todopoderoso entregadas a los gentiles, para ser saqueadas y destruidas: y apenas pude obtener de Dios que se les perdonara la vida a los que entonces vivieran en ella." Teoprobus entonces oyó sus palabras, pero nosotros vemos que se han probado muy verdaderas, quienes sabemos que aquella misma Abadía está ahora suprimida por los Lombardos. Pues no hace mucho, en el tiempo de la noche, cuando los monjes estaban dormidos, entraron y saquearon todas las cosas, pero no pudieron retener a ningún hombre allí, y así Dios Todopoderoso cumplió lo que prometió a su fiel siervo: pues aunque les entregó la casa y todos los bienes, preservó sus vidas. En lo cual veo que Benito imitó a San Pablo: cuyo barco, aunque perdió todos los bienes, sin embargo, para su consuelo, le fueron concedidas las vidas de todos los que estaban en su compañía, de modo que ningún hombre fue perdido.

En cierta ocasión, Exhilarato, nuestro monje, un hermano lego, a quien conocéis, fue enviado por su maestro al monasterio del hombre de Dios, para llevarle dos botellas de madera, comúnmente llamadas redomas, llenas de vino: quien en el camino, mientras iba, escondió una de ellas en un matorral para sí mismo, y presentó la otra al venerable Benito: quien la recibió muy agradecido, y, cuando el hombre se iba, le dio esta advertencia: "Ten cuidado, hijo mío," dijo, "de no beber de aquella redoma que has escondido en el matorral: pero primero ten cuidado de inclinarla, y encontrarás lo que hay dentro." El pobre hombre, así lastimosamente confundido por el hombre de Dios, se fue, y volviendo al lugar donde estaba escondida la redoma, y deseoso de probar la verdad de lo que se le había dicho, al inclinarla, una serpiente saltó al instante. Entonces Exhilarato, percibiendo lo que se había metido en el vino, comenzó a temer la maldad que había cometido.

No lejos de su Abadía, había una aldea, en la cual muchísimos hombres habían sido convertidos por los sermones de Benito de la idolatría a la verdadera fe de Cristo. También había en la misma ciudad ciertas monjas, a quienes enviaba a menudo a algunos de sus monjes para predicarles, por el bien de sus almas. Un día, uno de los enviados, después de haber terminado su exhortación, por ruego de las monjas tomó ciertos pañuelos pequeños, y los escondió para su propio uso en su seno: al cual, a su regreso a la Abadía, el hombre de Dios reprendió muy duramente, diciendo: "¿Cómo es que, hermano, el pecado ha entrado en vuestro seno?" Ante estas palabras el monje quedó muy asombrado, pues había olvidado por completo lo que había puesto allí; y por tanto no sabía causa alguna por la cual debiera merecer esa reprensión: por lo cual el santo varón le habló en términos claros, y dijo: "¿No estaba yo presente cuando tomaste los pañuelos de las monjas, y los pusiste en tu seno para tu propio uso privado?" El monje, oyendo esto, se postró a sus pies, y se apenó por haberse comportado tan indiscretamente: sacó aquellos pañuelos de su seno, y los arrojó todos.

En cierta ocasión, mientras el venerable Padre estaba cenando, uno de sus monjes, que era hijo de un gran hombre, sostenía la vela: y estando él allí de pie, y el otro comiendo, comenzó a albergar un pensamiento soberbio en su mente, y a decir dentro de sí: "¿Quién es él, a quien así sirvo en la cena, y le sostengo la vela? ¿Y quién soy yo, para hacerle tal servicio?" Ante este pensamiento, al instante el santo varón se volvió, y con severa reprensión le habló así: "Recita tu corazón, hermano, porque ¿qué es lo que dices? Recita tu corazón": y al momento llamó a otro de los monjes, y le mandó que le quitara la vela de las manos, y le ordenó que dejara de servir, y que se reposara: al cual, preguntado por los monjes qué era lo que había pensado, les contó cómo interiormente se había hinchado de soberbia, y lo que había dicho contra el hombre de Dios, secretamente en su propio corazón. Entonces todos vieron muy bien que nada podía ocultarse al venerable Benito, viendo que el mismo sonido de los pensamientos interiores de los hombres llegaba a sus oídos.

En otra ocasión, hubo una gran carestía en el mismo país de Campania: de modo que toda clase de gentes probaron la miseria: y todo el trigo del monasterio de Benito se gastó, y asimismo todo el pan, de modo que no quedaron más que cinco hogazas para la cena. El venerable varón, viendo tristes a los monjes, los reprendió modestamente por su pusilanimidad, y de nuevo los consoló con esta promesa: "¿Por qué," dijo, "estáis tan afligidos en vuestras mentes por falta de pan? En verdad, hoy hay algo de necesidad, pero mañana tendréis abundancia": y así sucedió, pues al día siguiente se hallaron doscientos celemines de harina en sacos delante de la puerta de su celda, que Dios Todopoderoso les envió: pero por quién o por qué medios, eso es desconocido hasta hoy mismo: cuyo milagro cuando los monjes vieron, dieron gracias a Dios, y por esto aprendieron en la necesidad a no dudar de la abundancia.

PEDRO. Decidme, os lo ruego, si este siervo de Dios tenía siempre el espíritu de profecía, cuando él quería, o sólo en ciertos tiempos?

GREGORIO. El espíritu de profecía no siempre ilumina las mentes de los profetas; porque, como está escrito del Espíritu Santo que él sopla donde quiere, así también debemos saber que él sopla asimismo por qué causa y cuándo le place. Y de aquí viene que, cuando el rey David preguntó a Natán si podía edificar un templo para honra de Dios, el profeta Natán dio su consentimiento; y sin embargo después lo prohibió absolutamente. De aquí asimismo procede que, cuando Heliseo vio a la mujer llorando, y no supo la causa, dijo a su siervo que la turbaba: Déjala, porque su alma está en aflicción, y Dios me lo ha ocultado, y no me lo ha dicho. Lo cual Dios Todopoderoso de gran piedad así dispone: pues dando a veces el espíritu de profecía, y otras veces retirándolo, levanta en alto las mentes de los profetas, y sin embargo los conserva en humildad: para que por el don del Espíritu, sepan lo que son por la gracia de Dios: y en otros tiempos, privados del mismo Espíritu, comprendan lo que son por sí mismos.

PEDRO. Hay muy gran razón en lo que decís. Pero, os ruego, dejadme oír más del venerable varón Benito, si hay algo más que venga a vuestra memoria.

GREGORIO. En otra ocasión fue rogado por cierto varón virtuoso, para construir una Abadía para sus monjes en su terreno, no lejos de la ciudad de Taracina. El santo varón se contentó, y nombró un Abad y un Prior, con diversos monjes bajo ellos: y cuando partían, prometió que, en tal día, vendría y les mostraría en qué lugar debía hacerse el oratorio, y dónde el refectorio, y todas las demás habitaciones necesarias: y así ellos, tomando su bendición, se fueron; y contra el día señalado, que esperaban con gran ansia, prepararon todas las cosas necesarias para recibirlo a él y a los que vinieran en su compañía. Pero la misma noche anterior, el hombre de Dios apareció en sueños al Abad y al Prior, y les describió particularmente dónde debía construirse cada lugar y oficina. Y cuando ambos se levantaron, confirieron juntos lo que cada uno había visto en sueños: pero aún no dando pleno crédito a aquella visión, esperaron al hombre de Dios mismo en persona, según su promesa. Pero cuando vieron que no venía, volvieron a él muy apenados, diciendo: "Esperábamos, padre, que hubierais venido según la promesa, y nos hubierais dicho dónde debía construirse cada lugar, lo cual no hicisteis." A lo que él respondió: "¿Por qué decís eso, buenos hermanos? ¿No vine yo como os prometí?" Y cuando preguntaron a qué hora fue: "¿Por qué," dijo, "no aparecí a cada uno de vosotros en sueños, y señalé cómo y dónde debía construirse cada lugar? Id, y según aquel plano que visteis, edificad la abadía." Ante estas palabras se maravillaron mucho, y volviendo, hicieron que se construyera de la manera que les había sido enseñada por revelación.

PEDRO. Con gusto quisiera aprender, por qué medios pudo hacerse eso: a saber, que él fuera tan lejos para decirles aquello en sueños, lo cual ambos oirían y conocerían por visión.

GREGORIO. ¿Por qué, Pedro, buscáis y dudáis de qué manera se hizo esto? Pues es cierto que el alma es de naturaleza más noble que el cuerpo. Y por autoridad de la escritura sabemos que el profeta Habacuc fue llevado desde Judea con aquella comida que tenía, y fue puesto de repente en Caldea; con cuya carne fue aliviado el profeta Daniel: y poco después fue traído de vuelta a Judea. Si, pues, Habacuc pudo en un momento con su cuerpo ir tan lejos, y llevar provisión para la cena de otro hombre: ¿qué maravilla es, si el santo padre Benito obtuvo gracia para ir en espíritu e informar a las almas de sus hermanos que dormían, acerca de las cosas necesarias: y que así como Habacuc acerca de la comida corporal fue corporalmente, así Benito fuera espiritualmente acerca del despacho de negocios espirituales?

PEDRO. Confieso que vuestras palabras han satisfecho mi mente dudosa. Pero quisiera saber qué clase de hombre era en su conversación y trato ordinarios.

GREGORIO. Su conversación ordinaria, Pedro, estaba usualmente llena de virtud: pues su corazón conversaba arriba en el cielo, de modo que ninguna palabra podía salir en vano de su boca. Y si alguna vez hablaba algo, no como quien determinaba lo que era mejor hacer, sino sólo en manera amenazante, su discurso en ese caso era tan eficaz y poderoso, como si no hubiera hablado dudosa o inciertamente, sino con seguridad pronunciado y dado sentencia.

Pues no lejos de su Abadía, vivían dos monjas en un lugar apartado, nacidas de padres honorables: a quienes un hombre religioso y bueno servía para el despacho de sus negocios externos. Pero así como la nobleza de familia en algunos engendra innobleza de mente, y los hace en la conversación mostrar menos humildad, porque recuerdan aún qué superioridad tenían sobre otros: así sucedió con estas monjas: pues aún no habían aprendido a moderar sus lenguas, y mantenerlas bajo el freno de su hábito: pues a menudo con su habla indiscreta provocaban a ira al dicho hombre religioso; quien habiendo soportado con ellas mucho tiempo, al fin se quejó al hombre de Dios, y le contó con qué palabras de reproche lo trataban: por lo cual él les envió enseguida este mensaje, diciendo: "Enmendad vuestras lenguas, de lo contrario os excomulgo"; cuya sentencia de excomunión, no obstante, no pronunció entonces inmediatamente contra ellas, sino que sólo amenazó si no se enmendaban. Pero ellas, a pesar de todo esto, no cambiaron en nada sus condiciones: ambas, no mucho después, partieron de esta vida, y fueron sepultadas en la iglesia: y cuando se celebraba la misa solemne en la misma iglesia, y el diácono, según costumbre, decía en alta voz: "Si hay alguno que no comulgue, que se vaya": la nodriza, que solía dar a nuestro Señor una ofrenda por ellas, las vio en aquel tiempo levantarse de sus sepulcros, y salir de la iglesia. Habiendo visto muchas veces, a aquellas palabras del diácono, salir de la iglesia, y que no podían quedarse dentro, recordó qué mensaje les envió el hombre de Dios mientras aún vivían. Pues él les dijo que las privaba de la comunión, a menos que enmendasen sus lenguas y condiciones. Entonces con gran dolor, todo el asunto fue comunicado al hombre de Dios, quien al instante con sus propias manos dio una oblación, diciendo: "Id, y haced que esto sea ofrecido a nuestro Señor por ellas, y no permanecerán más excomulgadas": cuya oblación siendo ofrecida por ellas, y el diácono, como acostumbraba, clamando que los que no comulgaban se fueran, no se las vio más salir de la iglesia: por lo cual fue cierto que, viendo que no salían con los que no comulgaban, que habían recibido la comunión de nuestro Señor por las manos de su siervo.

PEDRO. Es muy extraño lo que referís: pues ¿cómo podía él, aunque varón venerable y santísimo, viviendo aún en cuerpo mortal, desatar aquellas almas que estaban ya ante el invisible juicio de Dios?

GREGORIO. ¿No era aún, Pedro, mortal, aquel que oyó de nuestro Salvador: Todo lo que atares en la tierra, será atado también en los cielos: y todo lo que desatares en la tierra, será desatado también en los cielos? cuyo lugar de atar y desatar tienen en este tiempo aquellos que por fe y vida virtuosa poseen el lugar del santo gobierno: y para otorgar tal poder a los hombres terrenales, el Creador del cielo y de la tierra descendió del cielo a la tierra: y para que la carne juzgara de las cosas espirituales, Dios, que por causa del hombre se hizo carne, se dignó otorgárselo: pues de allí nuestra debilidad se levantó sobre sí misma, de donde la fortaleza de Dios fue debilitada bajo sí misma.

PEDRO. Para la virtud de sus milagros, vuestras palabras dan muy buena razón.

GREGORIO. En cierto día, un joven muchacho que era monje, amando a sus padres más de lo razonable, fue de la Abadía a su casa, no pidiendo antes la bendición del padre: y el mismo día que llegó a ellos, partió de esta vida. Y siendo enterrado, su cuerpo, al día siguiente, fue hallado echado fuera de la sepultura; al cual hicieron poner de nuevo, y de nuevo, al día siguiente, lo hallaron como antes. Entonces con gran prisa fueron al hombre de Dios, se postraron a sus pies, y con muchas lágrimas le suplicaron que se dignara conceder su favor al que estaba muerto. A quienes el hombre de Dios con sus propias manos entregó la santa comunión del cuerpo de nuestro Señor, diciendo: "Id, y poned con gran reverencia este cuerpo de nuestro Señor sobre su pecho, y así enterradle": lo cual cuando hubieron hecho, el cadáver después permaneció quieto en la sepultura. Por lo cual percibís, Pedro, de qué mérito era con nuestro Señor Jesucristo, viendo que la tierra no quiso dar acogida a su cuerpo, quien partió de este mundo fuera del favor de Benito.

PEDRO. Lo percibo muy bien, y lo admiro maravillosamente.

Había un monje tan inconstante y voluble de ánimo, que quería a toda costa dejar la Abadía; por esta falta suya, el varón de Dios le reprendía cada día, y muchas veces le daba buenas amonestaciones: pero, a pesar de todo esto, de ninguna manera quería permanecer entre ellos, y por eso hacía continua solicitud para que lo despidieran. El venerable, en cierta ocasión, cansado de su importunidad, con enojo le mandó partir; y no bien hubo salido de la puerta de la Abadía, cuando encontró en el camino un dragón que lo esperaba con la boca abierta, y estando a punto de devorarlo, comenzó con gran temor y temblor a gritar en voz alta, diciendo: "¡Socorro, socorro!, que este dragón me va a comer." Al oír aquel ruido, salieron corriendo los monjes, no vieron dragón alguno, pero hallándolo allí temblando y estremeciéndose, lo llevaron de nuevo a la Abadía; y él prometió al instante que nunca más abandonaría el monasterio, y así en adelante perseveró en su profesión: pues por las oraciones del santo varón vio al dragón que venía contra él, al cual antes, cuando no lo veía, seguía de buena gana.

Pero no debo pasar aquí en silencio lo que supe por relación del honorable varón Antonio, quien dijo que un criado de su padre fue castigado tan lastimosamente con la lepra, que se le cayó todo el cabello, se le hinchó el cuerpo, y una corrupción asquerosa le brotaba abiertamente. Enviado por su padre al varón de Dios, fue restaurado rápidamente por él a su salud anterior.

Tampoco ha de omitirse lo que solía contar uno de sus discípulos, llamado Peregrino: pues decía que cierto día, un hombre honrado que estaba endeudado, no hallando otro medio de ayudarse, pensó que lo mejor era dar a conocer su necesidad al varón de Dios; vino, pues, a la Abadía, y hallando al siervo de Dios Todopoderoso, le dio a entender cómo su acreedor lo apremiaba por doce sueldos que le debía. A esto el venerable le dijo que él no tenía tanto dinero; mas, dándole palabras de consuelo, le dijo: "Idos, y volved a mí dentro de dos días, porque por ahora no puedo socorreros". En aquellos dos días, según su costumbre, se entregó a la oración; y cuando al tercer día volvió el pobre, se hallaron de repente sobre el arca de la Abadía, que estaba llena de grano, trece sueldos; el varón de Dios mandó que se los diesen a aquel que no pedía sino doce, tanto para pagar su deuda como para sufragar sus propios gastos.

Pero ahora volveré a hablar de las cosas que supe de boca de sus propios discípulos, mencionados antes al principio de este libro. Había un hombre que tenía un enemigo que le tenía notable rencor y malquerencia; su odio condenable llegó a tanto, que envenenó su bebida, la cual, aunque no lo mató, le cambió la piel de tal manera que quedó de muchos colores, como si estuviera infectado de lepra; pero el varón de Dios le devolvió su salud anterior: pues tan pronto como lo tocó, al instante toda aquella variedad de colores desapareció de su cuerpo.

En un tiempo en que había gran carestía en Campania, el varón de Dios había repartido entre los pobres toda la hacienda de la Abadía, de modo que en la despensa no quedaba sino un poco de aceite en una redoma. Un cierto subdiácono, llamado Agapito, vino a él rogándole con insistencia que le diera un poco de aceite. El siervo de nuestro Señor, que estaba resuelto a darlo todo en la tierra para hallarlo todo en el cielo, mandó que se lo diesen; pero el monje que guardaba la despensa oyó lo que el padre mandaba, mas no lo cumplió. Preguntándole poco después si había dado lo que él quería, el monje le dijo que no, añadiendo que si lo hubiera dado, no quedaría nada para el convento. Entonces, enojado, mandó a otros que tomasen aquella redoma con el aceite y la arrojasen por la ventana, para que nada quedara en la Abadía contra la obediencia. Así lo hicieron los monjes, y la arrojaron por una ventana bajo la cual había un gran precipicio lleno de piedras ásperas y escarpadas, sobre las cuales cayó la redoma; pero quedó tan entera como si nunca hubiera sido arrojada, pues ni el vidrio se quebró ni se derramó el aceite. Entonces el varón de Dios mandó que la recogiesen de nuevo y, entera como estaba, se la diesen al que la pedía; y en presencia de los otros hermanos reprendió al monje desobediente, tanto por su infidelidad como por su ánimo soberbio.

Después de aquella reprensión, se puso a orar con los demás hermanos; y en el lugar donde estaban había un tonel vacío con su tapa. Y mientras el santo varón perseveraba en la oración, el aceite de dentro creció tanto, que la tapa comenzó a levantarse y al fin cayó; y el aceite, que ya sobrepasaba la boca del tonel, comenzó a derramarse sobre el pavimento. Apenas lo vio el siervo de Dios, Benito, cuando al punto dejó la oración, y el aceite cesó asimismo de desbordarse del tonel. Entonces amonestó más extensamente a aquel monje desconfiado y desobediente, para que aprendiese a tener fe y humildad; el cual, ante tan saludable amonestación, se avergonzó, porque el venerable padre había mostrado por milagro el poder de Dios Todopoderoso, como antes le dijo cuando lo reprendió por primera vez; y así no había razón para que alguno dudara después de su promesa, viendo que en un mismo momento, por una redoma pequeña casi vacía que había dado, les concedía un tonel entero lleno de aceite.

En cierta ocasión, yendo al oratorio de San Juan, que está en la cima del monte, le salió al encuentro el antiguo enemigo del género humano montado en una mula, como un médico, llevando en la mano un cuerno y un mortero. Y preguntándole adónde iba, respondió: "A vuestros monjes —dijo—, a darles una purga" [es decir, una gran dosis de medicina veterinaria].

El venerable padre siguió adelante hacia sus oraciones, y cuando hubo terminado, regresó a toda prisa; pero el maligno espíritu halló a un monje anciano sacando agua, entró en él, y al punto lo derribó por tierra y lo atormentó gravemente. El varón de Dios, volviendo de sus oraciones y viéndolo en tan lastimoso estado, le dio solamente un golpecito con la mano, y en el mismo instante expulsó a aquel cruel demonio, de modo que ya no se atrevió más a entrar en él.

PEDRO. Gustosamente querría saber si obtenía siempre por la oración el obrar tan notables milagros; o si algunas veces los hacía sólo por su voluntad y beneplácito.

GREGORIO. Los devotos siervos de Dios, cuando la necesidad lo exige, suelen obrar milagros de entrambas maneras: de modo que unas veces realizan cosas maravillosas por sus oraciones, y otras sólo por su poder y autoridad; pues dice San Juan: A cuantos le recibieron, les dio poder de llegar a ser hijos de Dios. Luego, los que por poder son hijos de Dios, ¿qué maravilla hay en que por poder puedan hacer cosas admirables? Y que obran milagros de ambas maneras, lo aprendemos de San Pedro, quien con sus oraciones resucitó a Tabita, y con su severa reprensión sentenció a muerte a Ananías y Safira por su mentira. Porque no leemos que en la muerte de éstos orara en absoluto, sino que solamente los reprendió por el pecado que habían cometido. Cierto es, pues, que unas veces hacen estas cosas por poder, y otras por oración: porque a Ananías y Safira, con severa reprensión, San Pedro los privó de la vida; y con la oración devolvió la vida a Tabita. Y como prueba de esto, os contaré ahora dos milagros que hizo el fiel siervo de Dios, Benito, en los cuales se verá clarísimamente que el uno lo obró por aquel poder que Dios le dio, y el otro lo alcanzó en virtud de sus oraciones.

Había un godo llamado Gala, hereje arriano, que en tiempo del rey Totila perseguía con tan monstruosa crueldad a los religiosos de la Iglesia católica, que ningún sacerdote ni monje que cayese en su presencia salía jamás con vida. Este hombre, cierto día, entregado al robo y al pillaje, atormentaba lastimosamente a un pobre campesino para hacerle confesar dónde tenía su dinero y sus bienes; el cual, vencido por la extremidad del dolor, dijo que había entregado toda su hacienda a la custodia de Benito, el siervo de Dios; y esto lo hizo para que su verdugo, dando crédito a sus palabras, al menos por un tiempo cesara en su horrible crueldad. Al oír esto, Gala no lo atormentó más; sino que, atándole fuertemente los brazos con fuertes cuerdas, lo llevó delante de su caballo, para que lo condujese hasta aquel Benito que, según decía, guardaba sus bienes. El campesino, así maniatado y corriendo delante de él, lo llevó a la Abadía del santo varón, donde lo halló sentado ante la puerta, leyendo un libro. Entonces, volviéndose hacia Gala, que venía furioso detrás, dijo: "Éste es el padre Benito, de quien os hablé"; el cual, mirándolo con gran furia, pensando tratarlo tan terriblemente como a otros, le gritó en voz alta: "¡Levántate, bellaco, levántate, y entrégame pronto los bienes que tienes guardados de este hombre!" El varón de Dios, oyendo semejante ruido, alzó al punto los ojos de la lectura, y miró a él y al campesino; y volviendo los ojos hacia sus ligaduras, de manera extraña cayeron éstas de sus brazos, con tanta rapidez como ningún hombre con toda prisa habría podido desatarlas. Gala, viéndolo tan maravillosamente y tan presto desatado, comenzó al instante a temblar, y postrándose en tierra inclinó su cuello cruel y tieso a los pies del santo varón, y con humildad se encomendó a sus oraciones. Pero el venerable, a pesar de todo esto, no se levantó de su lectura, sino que llamando a algunos de sus monjes, les mandó que lo llevasen adentro y le diesen algo de comer. Y cuando lo trajeron de nuevo, le dio una buena lección, amonestándolo a no usar más de tal rigor y trato cruel. Humillado así su ánimo soberbio, se fue, y no se atrevió a pedir después nada al campesino, a quien el varón de Dios, no con las manos, sino sólo con los ojos, había librado de sus ligaduras. Y esto es, Pedro, lo que os decía: que aquéllos que de una manera más familiar sirven a Dios, obran a veces milagros por cierto poder y autoridad que se les ha concedido. Pues aquel que, estando sentado, apaciguó la furia de aquel godo cruel, y desató con sus ojos los nudos y cuerdas que ataban los brazos del inocente, mostró claramente con la rapidez del milagro que había recibido poder para obrar todo lo que hacía. Y ahora os contaré asimismo otro milagro que obtuvo por la oración de las manos de Dios.

Habiendo salido un día con sus monjes a trabajar al campo, un campesino que llevaba el cadáver de su hijo muerto llegó a la puerta de la Abadía, lamentando la pérdida de su hijo; y preguntando por san Benito, le dijeron que estaba fuera, en el campo, con sus monjes. Dejó el cadáver junto a la puerta, y con gran dolor de su alma corrió apresuradamente a buscar al venerable padre. En aquel mismo momento, el varón de Dios volvía a casa del trabajo con sus monjes; y apenas lo vio, comenzó a gritar: "¡Devuélveme a mi hijo, devuélveme a mi hijo!"

El varón de Dios, asombrado de estas palabras, se detuvo y dijo: "¿Qué, acaso os he quitado a vuestro hijo?" "No, no —dijo el afligido padre—, sino que está muerto: venid, por amor de Cristo Jesús, y devolvedle la vida."

El siervo de Dios, oyéndole hablar de aquella manera, y viendo que sus monjes, movidos de compasión, apoyaban la súplica del pobre, dijo con gran dolor de ánimo: "Apartaos, mis buenos hermanos, apartaos: tales milagros no son para que los obremos nosotros, sino para los bienaventurados Apóstoles: ¿por qué queréis imponerme una carga que mi flaqueza no puede soportar?" Pero el pobre, forzado por el excesivo dolor, no quiso desistir de su petición, sino que juró que jamás se iría si no resucitaba a su hijo.

"¿Dónde está, pues?", dijo el siervo de Dios.

Respondió que su cuerpo yacía a la puerta de la Abadía; y llegado allí el varón de Dios con sus monjes, se arrodilló y se tendió sobre el cuerpo del niñito, y levantándose, alzó las manos al cielo y dijo: "No miréis, oh Señor, mis pecados, sino la fe de este hombre, que desea que su hijo resucite, y restituid a ese cuerpo el alma que le habéis quitado."

Apenas había pronunciado estas palabras, cuando he aquí que el alma volvió de nuevo, y con ello el cuerpo del niño comenzó a temblar de tal manera, que todos los presentes lo veían palpitar y agitarse de un modo extraño. Entonces lo tomó de la mano y lo entregó a su padre, vivo y sano. Cierto es, Pedro, que este milagro no estaba en su propio poder, pues por él, postrado en tierra, oró tan fervientemente.

PEDRO. Es muy verdad todo lo que antes dijisteis, pues lo que afirmasteis de palabra, ahora lo habéis confirmado con ejemplos y obras. Pero decidme, os ruego, si los santos varones pueden hacer todas las cosas que quieren, y obtener de las manos de Dios cuanto desean.

GREGORIO. ¿Qué hombre hay, Pedro, en este mundo, que goce de mayor favor ante Dios que San Pablo? Y, sin embargo, tres veces pidió a nuestro Señor ser librado del aguijón de la carne, y no obtuvo su petición. Sobre este punto también he de contaros cómo hubo una cosa que el venerable padre Benito quiso hacer, y no pudo.

Pues su hermana, llamada Escolástica, consagrada a nuestro Señor desde su infancia, solía venir una vez al año a visitar a su hermano. A ella salía el varón de Dios no lejos de la puerta, a un lugar perteneciente a la Abadía, para recibirla. Y viniendo ella un día, según su costumbre, su venerable hermano salió con sus monjes a su encuentro, y pasaron todo el día en alabanzas de Dios y pláticas espirituales; y siendo ya casi de noche, cenaron juntos, y estando aún sentados a la mesa, hablando de cosas devotas, sobrevino la oscuridad; entonces la santa monja, su hermana, le rogó que se quedara allí toda la noche, para pasarla discurriendo de los gozos del cielo. Pero de ninguna manera quiso él acceder a ello, diciendo que de ningún modo podía quedarse toda la noche fuera de su Abadía.

En aquel tiempo, el cielo estaba tan despejado que no se veía nube alguna. La monja, recibiendo esta negativa de su hermano, juntando las manos, las puso sobre la mesa; e inclinando sobre ellas la cabeza, hizo oración a Dios Todopoderoso; y al levantar la cabeza de la mesa, cayó de repente tal tempestad de relámpagos y truenos, y tal abundancia de lluvia, que ni el venerable Benito ni sus monjes que con él estaban podían sacar la cabeza por la puerta; pues la santa monja, apoyando la cabeza sobre sus manos, derramó sobre la mesa tal diluvio de lágrimas, que trocó el cielo claro en cielo de agua, de suerte que, al terminar sus devociones, siguió aquella tormenta de lluvia; y su oración y la lluvia se juntaron de tal manera, que al levantar la cabeza de la mesa, comenzó el trueno, de modo que en un mismo instante levantó la cabeza y derramó la lluvia. El varón de Dios, viendo que por causa de tales truenos, relámpagos y gran abundancia de lluvia no podía volver a su Abadía, comenzó a entristecerse y a quejarse de su hermana, diciendo: "Dios os perdone, ¿qué habéis hecho?" A lo que ella respondió: "Os rogué que os quedarais, y no quisisteis oírme; he rogado a nuestro buen Señor, y él se ha dignado concederme mi petición; por tanto, si ahora podéis partir, en el nombre de Dios volved a vuestro monasterio, y dejadme aquí sola."

Pero el buen padre, no pudiendo salir, se quedó allí contra su voluntad, donde antes de buen grado no había querido quedarse. Y así, por este medio, velaron toda la noche, y con pláticas espirituales y celestiales se consolaron mutuamente; y por esto vemos, como antes dije, que él habría querido aquello que, sin embargo, no pudo: pues si atendemos a la intención del venerable, no hay duda de que habría querido que continuase el mismo tiempo sereno que hacía cuando salió; pero halló que un milagro se adelantaba a su deseo, obrado, por el poder de Dios Todopoderoso, por las oraciones de una mujer. Y no es cosa de maravillarse de que una mujer que durante mucho tiempo no había visto a su hermano pudiese más en aquella ocasión que él, puesto que, según dice San Juan, Dios es caridad, y por tanto con razón pudo más la que más amó.

PEDRO. Confieso que me complace sobremanera lo que me contáis.

Al día siguiente la venerable mujer regresó a su monasterio de vírgenes, y el varón de Dios a su Abadía; quien tres días después, estando de pie en su celda y levantando los ojos al cielo, vio el alma de su hermana (que había salido de su cuerpo), en semejanza de paloma, subir al cielo; el cual, regocijándose mucho de ver su gran gloria, con himnos y loores dio gracias a Dios Todopoderoso, y comunicó la noticia de su muerte a sus monjes, a quienes también envió al punto para que trajeran su cuerpo a su Abadía, a fin de que fuera sepultado en aquella sepultura que había preparado para sí; por lo cual sucedió que, así como sus almas fueron siempre una en Dios mientras vivieron, así sus cuerpos permanecieron juntos después de la muerte.

En otra ocasión, Servando, el Diácono, y Abad de aquel monasterio que en tiempos pasados fundó el noble Liberio en la región de Campania, solía venir a visitar al varón de Dios; y la razón por la que venía tan a menudo era porque él mismo era también hombre lleno de doctrina celestial; y así tenían a menudo juntos conferencias espirituales, a fin de que, aunque no pudieran alimentarse perfectamente del celestial alimento del cielo, al menos, por medio de tan dulces coloquios, pudieran con anhelo y ferviente deseo gustar de aquellos gozos y divinos deleites. Cuando era hora de ir a descansar, el venerable Padre Benito se recogía en lo alto de una torre, a cuyo pie se alojaba el Diácono Servando, de manera que una sola escalera servía para ambos; delante de la torre había una sala espaciosa en la que yacían los discípulos de ambos.

El varón de Dios, Benito, siendo diligente en velar, se levantó temprano antes de la hora de maitines (estando aún sus monjes en reposo) y se llegó a la ventana de su cámara, donde ofreció sus oraciones a Dios Todopoderoso. Estando allí, de repente, en la vigilia de la noche, al mirar afuera, vio una luz que desterraba las tinieblas de la noche y brillaba con tal resplandor, que la luz que brillaba en medio de las tinieblas era mucho más clara que la luz del día. Tras esta visión siguió una cosa maravillosamente extraña, pues, como él mismo lo refirió después, el mundo entero, recogido como en un solo rayo del sol, se presentó ante sus ojos, y mientras el venerable padre estaba atentamente contemplando el resplandor de aquella luz brillante, vio el alma de Germán, Obispo de Capua, ser llevada a los cielos por los Ángeles en un globo de fuego.

Entonces, deseoso de tener algún testigo de tan notable milagro, llamó con voz muy fuerte dos o tres veces por su nombre al Diácono Servando, quien, turbado por tan inusitado clamor del varón de Dios, subió a toda prisa, y mirando afuera no vio otra cosa sino un pequeño resto de la luz; pero maravillado de tan gran milagro, el varón de Dios le contó en orden todo lo que había visto, y enviando al punto a la villa de Casino, mandó al religioso Teoprobo que despachara aquella noche a un hombre a la ciudad de Capua, para saber qué había sido de su Obispo Germán; lo cual, una vez hecho, el mensajero halló que aquel venerable Prelado había partido de esta vida, y preguntando con curiosidad la hora, entendió que había muerto en aquel mismo instante en que el varón de Dios lo contemplaba subir al cielo.

PEDRO. Cosa extraña y muy digna de admirar. Pero en cuanto a lo que decís, que el mundo entero, como bajo un solo rayo de sol, se presentó ante sus ojos, así como he de confesar que en mí mismo nunca tuve experiencia de cosa semejante, tampoco puedo concebir de qué manera el mundo entero pueda ser visto por un solo hombre.

GREGORIO. Aseguraos, Pedro, de lo que digo: es a saber, que todas las criaturas son como nada para aquel alma que contempla al Creador: pues aunque solo alcance a ver un resplandor de aquella luz que está en el Creador, muy pequeñas le parecen todas las cosas creadas: pues por medio de aquella luz sobrenatural se ensancha la capacidad del alma interior, y se extiende en Dios de tal manera que queda muy por encima del mundo: y aun el alma del que de esta manera ve está también por encima de sí misma; pues arrebatada en la luz de Dios, interiormente se dilata en sí misma por encima de sí, y cuando está así exaltada y mira hacia abajo, entonces comprende cuán poco es todo aquello que antes, en su bajeza anterior, no podía comprender. El varón de Dios, pues, que vio el globo de fuego y a los Ángeles que volvían al cielo, sin duda alguna no pudo ver aquellas cosas sino en la luz de Dios: ¿qué maravilla es, entonces, que viera el mundo recogido ante sí quien, arrebatado en la luz de su alma, estaba en aquel momento fuera del mundo? Pero aunque digamos que el mundo se recogió ante sus ojos, no por eso el cielo y la tierra fueron reducidos a un espacio menor del que por sí mismos ocupan, sino que el alma del que contemplaba fue más dilatada, la cual, arrebatada en Dios, podía sin dificultad ver aquello que está por debajo de Dios; y por eso, en aquella luz que apareció a sus ojos exteriores, la luz interior que había en su alma arrebató la mente del que veía a las cosas celestiales, y le mostró cuán pequeñas eran todas las cosas terrenas.

PEDRO. Ahora percibo que fue para mi mayor provecho el no haberos entendido antes, pues, a causa de mi torpe capacidad, me habéis dado tan notable exposición. Mas ahora, puesto que me habéis hecho entender cabalmente estas cosas, os ruego que continuéis vuestra narración anterior.

GREGORIO. Deseoso estoy, Pedro, de contaros muchas cosas de este venerable padre, pero de propósito dejo pasar algunas, porque me apresuro a tratar también de los hechos de otros santos varones: pero no quiero que ignoréis que el varón de Dios, entre tantos milagros por los que fue tan famoso en el mundo, fue también suficientemente instruido en la divinidad: pues escribió una Regla para sus monjes, excelente tanto por su discreción como elocuente por su estilo. Y si alguno desea saber más de su vida y conversación, en la institución de aquella Regla puede entender todo el tenor de su vida y disciplina: porque el santo varón no podía enseñar de otro modo que como él mismo vivía.

El mismo año en que partió de esta vida, dijo a sus monjes el día de su santa muerte; algunos de ellos vivían diariamente con él, y otros moraban lejos; queriendo que los presentes lo guardaran en secreto, y diciendo a los ausentes por qué señal conocerían que él había muerto. Seis días antes de dejar este mundo, dio orden de que se abriera su sepultura, y cayendo al punto en una calentura, comenzó con ardiente fiebre a desfallecer, y como la enfermedad crecía cada día, al sexto día mandó a sus monjes que lo llevaran al oratorio, donde se armó recibiendo el cuerpo y la sangre de nuestro Salvador Cristo; y sosteniendo su débil cuerpo entre las manos de sus discípulos, estuvo en pie con las suyas levantadas al cielo, y estando orando de aquella manera, dio su espíritu. Aquel día, dos monjes, uno en su celda y el otro muy distante, tuvieron acerca de él una misma visión: pues vieron todo el camino desde la celda del santo varón, hacia el oriente hasta el cielo, colgado y adornado con tapices, y resplandeciente con infinito número de lámparas, y en lo alto, un hombre, reverentemente ataviado, estaba y preguntaba si sabían quién pasaba por aquel camino; a lo cual respondieron que no lo sabían. Entonces les habló así: "Este es el camino —dijo— por el cual el amado siervo de Dios, Benito, ha subido al cielo." Y de este modo, así como sus monjes presentes supieron de la muerte del santo varón, de igual manera los ausentes, por la señal que les había predicho, tuvieron noticia de lo mismo. Fue sepultado en el oratorio de San Juan Bautista, que él mismo edificó cuando derribó el altar de Apolo; quien también, en aquella cueva en la que primero habitó, hasta este mismo tiempo obra milagros, si la fe de los que oran lo requiere.

Pues lo que ahora quiero referir aconteció hace poco. Una mujer que cayó en locura perdió de tal manera el uso de la razón, que andaba de acá para allá, día y noche, por montes y valles, por bosques y campos, y solo descansaba en aquel lugar donde la extrema fatiga la obligaba a detenerse. Sucedió un día que, aunque andaba al azar, no erró el camino: pues llegó a la cueva del bienaventurado Benito; y sin saber nada, entró y reposó allí aquella noche, y levantándose por la mañana, salió tan sana de sentido y tan entera en su juicio como si nunca hubiera estado trastornada en toda su vida, y así continuó siempre después, hasta el día de su muerte.

PEDRO. ¿Cuál es la razón de que en el patrocinio de los mártires hallemos a menudo que no otorgan tan gran beneficio por medio de sus cuerpos como por medio de otras de sus reliquias, y que obren mayores milagros allí donde ellos mismos no están presentes?

GREGORIO. Donde los santos mártires yacen con sus cuerpos, no hay duda, Pedro, de que pueden obrar muchos milagros, y aun los obran infinitos, para aquellos que los buscan con mente pura. Pero como la gente sencilla pudiera dudar si están presentes y si oyen sus oraciones en aquellos lugares donde sus cuerpos no están, necesario es que en esos lugares muestren mayores milagros, donde las almas débiles más pueden dudar de su presencia.

Pero aquel cuya mente está fija en Dios tanto mayor mérito tiene su fe, en cuanto sabe que no descansan allí en cuerpo, y sin embargo están allí presentes para oír nuestras oraciones. Y por eso nuestro Salvador mismo, para aumentar la fe de sus discípulos, dijo: Si no me voy, el Consolador no vendrá a vosotros: pues, siendo cierto que el Espíritu consolador procede siempre del Padre y del Hijo, ¿por qué dice el Hijo que se irá para que venga el Consolador, quien nunca está ausente del Hijo? Mas porque los discípulos, viendo a nuestro Señor en carne, deseaban siempre verlo con sus ojos corporales, muy bien les dijo: "Si no me voy, el Consolador no vendrá", como si claramente les hubiera dicho: Si no retiro mi cuerpo, no puedo haceros entender qué es el amor del espíritu; y si no dejáis [cesáis] de amar mi presencia carnal, nunca aprenderéis a amarme con verdadero amor espiritual.

PEDRO. Lo que decís me agrada mucho.

GREGORIO. Dejemos ahora por un tiempo nuestra plática, a fin de que, si hemos de proseguir los milagros de otros santos, podamos con el silencio estar más capaces para ello.

Estando empeñado en tratar de los padres que vivieron no hace mucho, pasé por alto los dignos hechos de aquellos que fueron en tiempos antiguos, de suerte que casi había olvidado el milagro de Paulino, Obispo de Nola, quien tanto por el tiempo era más antiguo, como por la virtud más notable, que muchos de aquellos de quienes he hablado: por lo cual hablaré ahora de él, pero tan brevemente como pueda. Pues así como la vida y las acciones de los buenos son más pronto conocidas por quienes son semejantes a ellos, así el famoso nombre del venerable Paulino llegó a ser conocido por mis santos mayores, y su admirable hazaña sirvió para su instrucción: quienes, por su gravedad y ancianidad, han de ser creídos tan bien como si aquello que relataban lo hubieran visto con sus propios ojos.

Cuando en tiempo de los crueles Vándalos, aquella parte de Italia que se llama Campania fue invadida y saqueada, y muchos fueron llevados cautivos de allí a África: entonces el siervo de Dios, Paulino, repartió toda la hacienda de su Obispado entre los cautivos y los pobres. Y no quedándole ya nada más, vino a él una viuda lamentándose de cómo su hijo había sido hecho prisionero por uno que era yerno del rey de los Vándalos, y por él llevado para ser su esclavo: y por tanto le suplicaba que se dignara socorrerla con un rescate para la redención de su hijo. Mas el varón de Dios, buscando qué tenía para dar a la pobre mujer, no halló nada que le quedara sino a sí mismo, y por eso le respondió de esta manera: "Buena mujer, nada tengo con que ayudarte sino a mí mismo; por tanto, tómame, y en el nombre de Dios di que soy tu siervo, y mira si él quiere recibirme como esclavo suyo, y así pon en libertad a tu hijo": la cual, oyendo estas palabras de boca de varón tan notable, las tomó más por burla que por verdadera compasión. Mas como era hombre elocuente y muy versado en letras humanas, pronto persuadió a la dudosa mujer a dar crédito a sus palabras, y a no tener miedo de ofrecer a un Obispo por el rescate de su hijo; con lo cual partieron los dos camino de África. Y cuando el yerno del rey salió, la viuda le presentó su petición acerca de su hijo, suplicándole humildemente que se dignara ponerlo ya en libertad y devolvérselo a su madre. Mas el bárbaro, hinchado de soberbia y envanecido con el gozo de la prosperidad transitoria, no solo se negó a hacerlo, sino que desdeñó prestar oído a su petición. No teniendo, pues, éxito este camino, la desolada viuda probó el otro, y le dijo: "Mirad, os doy aquí a este hombre en lugar de aquel; solo tened compasión de mí y devolvedme a mi único hijo." Al oír estas palabras, él, fijando los ojos en Paulino y viendo que tenía rostro honesto y apacible, le preguntó de qué oficio era: a lo cual el varón de Dios respondió: "Oficio u ocupación no sé ninguno, pero alguna habilidad tengo en el cuidado de un huerto." Esto agradó mucho al pagano, por lo cual lo admitió como siervo suyo, y devolvió a la viuda su hijo, con el cual ella partió de África, y Paulino se hizo cargo del huerto. El yerno del rey, yendo a menudo al huerto, hacía ciertas preguntas a su nuevo siervo, y advirtiendo que era muy sabio y de buen juicio, comenzó a dejar la compañía de sus antiguos amigos familiares, y conversaba mucho con su hortelano, hallando gran placer en su plática. Cada día Paulino le llevaba a su mesa diversas clases de hierbas verdes, y después de la comida volvía a su huerto. Después de haber hecho esto por mucho tiempo, un día, estando su amo y él en secreta conversación, Paulino le habló de esta manera: "Considerad, mi señor, cuál es vuestro mejor camino, y cómo se dispondrá el reino de los Vándalos, porque el rey ha de morir pronto": la cual noticia, por estar él en especial gracia con el rey, le hizo saber, añadiendo que su hortelano, que era hombre sumamente sabio, se lo había dicho. El rey, oyendo esto, deseó ver al hombre de quien hablaba: "Vuestra Majestad —dijo él— lo verá, pues es su costumbre traerme cada día hierbas frescas para mi comida, y yo daré orden de que lo haga en vuestra presencia": dada esta orden, estando el rey a la mesa, entró Paulino trayendo consigo diversas ensaladas y hierbas frescas: y apenas lo vio el rey, comenzó a temblar; y mandando llamar al amo de Paulino (quien por el matrimonio de su hija estaba tan estrechamente emparentado con él), le comunicó aquel secreto que antes había ocultado, diciendo: "Muy cierto es lo que habéis oído, pues anoche, en sueños, vi a ciertos jueces sentados en sus tribunales juzgándome, entre los cuales este hombre también estaba sentado como uno de ellos: y por su sentencia me fue quitado aquel azote que en otro tiempo tuve para el castigo de otros. Mas preguntad, os ruego, qué hombre es, pues no creo que persona de tan gran mérito sea un hombre ordinario, como exteriormente parece." Entonces el yerno del rey llevó a Paulino aparte, y le preguntó quién era: a lo cual el varón de Dios respondió: "Vuestro siervo soy —dijo—, aquel a quien tomasteis por el rescate del hijo de la viuda": mas como él no se contentara con aquella respuesta, sino que le instaba encarecidamente a que dijera, no lo que era ahora, sino lo que había sido en su propia tierra, y lo urgía muy a menudo a responder a este punto: el varón de Dios, conjurado tan estrechamente, no pudiendo negar por más tiempo su petición, le dijo que era Obispo; lo cual, oyéndolo su amo y señor, se llenó de gran temor, y humildemente le ofreció, diciendo: "Pedid lo que queráis, para que seáis bien recompensado por mí, y volved luego a vuestra tierra." A lo cual el varón de Dios, Paulino, dijo: "Una cosa hay en la que podéis complacerme mucho, y es que pongáis en libertad a todos los que son de mi ciudad": la cual petición obtuvo, pues al punto por toda África fueron buscados todos, cargados sus barcos de trigo, y para dar satisfacción al venerable Paulino, todos fueron liberados, y enviados a su patria en su compañía: y no mucho después murió el rey de los Vándalos, y así perdió aquel azote y gobierno severo, que para su propia destrucción y castigo de los cristianos por providencia de Dios había antes recibido. Y así sucedió que Paulino, el siervo de Dios Todopoderoso, dijo la verdad, y aquel que voluntariamente se hizo siervo él solo, no volvió solo, sino con muchos, del cautiverio: imitando a aquel que tomó forma de siervo, para que nosotros no fuéramos siervos del pecado: pues Paulino, siguiendo su ejemplo, se hizo por un tiempo siervo él solo, para que después pudiera ser liberado junto con muchos.

PEDRO. Cuando oigo aquello que no puedo imitar, más deseo llorar que decir cosa alguna.

GREGORIO. En cuanto a la muerte de este santo varón, queda aún en los registros de su propia iglesia cómo fue llevado al último trance con un dolor de su costado: y que, mientras todo el resto de la casa permanecía firme, solo la cámara en la que yacía enfermo fue sacudida por un terremoto, y así su alma fue desatada de su cuerpo: y por este medio sucedió que todos los que hubieran podido ver a Paulino partir de esta vida quedaron heridos de gran temor. Mas porque su virtud, por lo que ya he contado, queda suficientemente tratada, ahora, si os place, pasaremos a otros milagros, que son conocidos de muchos, y que he oído por relación de tales personas, que no puedo dudar de que son muy verdaderos.